Metafísica

Estoy harta de que los hombres me escriban poemas. Yo quiero que me lleven al cine de la mano, me regalen perfumes caros y me paseen en barco por las islas griegas. Cuando era más joven leía a Byron, me mordía las uñas, bebía ron a secas, subía a los tejados y lloraba que la vida era frágil como una mano de cristal o un jardín de papel próximo a una hoguera. Se me han quedado las quejas enganchadas a los párpados y me esfuerzo por demostrar que ya no es Artemis luna incierta que me enloquece de noche horas tiniebla o de día flaneur dorado, ni toco todo para melancolía. Y ellos vienen lobos a mi cueva –ático minimalista sin Bacon ni Rimbaud, un cosmopolitan y comida ecologista- oliendo sangre de mis piernas para llevarme a S. Michellle de Venecia y gritan como absortos que la poesía son mis brazos y mis ojos, mi silueta, mi lento atravesar de orla en orla espacios cual ligera estrella. Les propongo un ron a secas, les enseño manicura pies y fotos de mi culo y la barra de labios que llevaré cuando me case con un equilibrista, artista de lo ridículo y cansino y lo megaligero hasta morir de risa. No quiero que ellos me escriban poemas ni hagan nicho mi cama, libros cubriendo mis tetas.

Y me alargo en desnudeces contorsionistas, sin flora ni fauna ni metáforas ni muertes doy por tí oh vida mía sólo porque ayer.